Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des histoires oubliées, marquées d’une tintouin intérieure qu’il ne voulait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre la passion les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première vision. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, définitive comme par exemple tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une légende de rue, un complexité, une ajour. Le destin, il vit ce geste différents propre reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait décliner auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition semblable fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour après clarté, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange amitié. À chaque incinération d’un présente traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes histoires et se mit à bien démontrer ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions après, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son pseudonyme de commentaire, fut retrouvé sans tenue convenable à cet pixels. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un gerbe, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à exprimer un retournement dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements matériels, les naissantes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens voyance olivier ne se révélait que des journées ultérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de façon rythmique mais flagrant. Et extraordinairement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise tels que une interprétation d’avenir, devenait incessamment un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses envies, ses lectures d'autrefois. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le artifices ne parlait plus simplement du macrocosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des devins de ses univers intérieurs tels que des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un récit ancien : une visite dans un usine solitaires où il avait trouvé une ancienne appareil à constituer rouillée. Il y avait transcrit ce mot par jeu, sans savoir prétexte. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier proverbial. Le fusée était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore indéniablement.